Crever ou pas à la Bataille

4 juin. Sous une pluie battante, je rejoins ma vieille et bonne 505. Elle m’attend, fidèle, sur le parking où je l’ai laissée ce matin. Dans la descente du col de la Croix-Perrin, les gouttes me piquaient le visage comme du grésil. Quinze ans pour une voiture, comme pour un chien, c’est vieux. Mais ce mot peut véhiculer de l’affection. A ce moment des retrouvailles, alourdi par les quelques litres d’eau qui imbibent ma tenue, je suis très affectueux.

- "C’est votre voiture ?"
Une voix ! Qui me demande si c’est ma voiture ! Drôle de question. Me serais-je trompé de véhicule ? Je la regarde, non c’est bien ma voiture, je ne peux pas me tromper, je reconnais toutes les marques de sa vieillesse. Au surplus, elle est seule sur le parking. Alors peut-être est-ce un parking privé ? Je n’aurais pas dû me garer là ? Ou bien perd-elle du gasoil ? Cà lui arrive. Mais, au fait, qui me pose cette question ?
- "Oui, c’est ma voiture !" Réponds-je en levant les yeux, non pas sur un gendarme, ni sur un vigile, mais sur un jeune VTTiste en short et tee-shirt léger.

Ah oui ! Je me souviens, je l’ai aperçu sur la route en face tout à l’heure lorsque j’arrivais sur le parking. Maintenant il est là planté devant moi de l’autre côté de ma voiture, à me demander si elle est la mienne. Pourquoi cette question ?
- "Vous n’allez pas du côté du lycée climatique ?"
- "Du lycée quoi ?"
- "C’est à Villard."
- "Euh... non, je redescends à Grenoble."
- "Ah, bon !" Moue de désappointement.
- "Pourquoi ?"
- "Ben, j’ai perdu mon groupe. Puis je suis tombé et j’ai mal à l’épaule."
- "Bon…, bon… cela peut s’arranger; Villard, ce n'est pas bien loin, je vais t’emmener si tu m’accordes cinq minutes pour me sécher et me changer."

Content le gosse. Je l’ai ramené au lycée "climatique" de Villard-de-Lans où il prépare un bac en sport études section surf, si j’ai bien compris. Moi je savourais l’ironie du destin qui m’avait fait passer du statut de naufragé potentiel au statut de sauveteur.

Trois heures plus tôt, je n’en mène pas large. Après la courte descente du col de La Bataille dans laquelle la pluie venant du sud m’avait rejoint, j’entame la longue montée vers le col de La Portette quand survient une crevaison. La pluie, les doigts engourdis par la descente, je ne me fais pas spécialement une joie de changer la chambre à air mais le pire est que cette crevaison est la deuxième de la journée à la même roue. La chambre à air qui me reste est, elle, la seconde de mes chambres de secours, la question s’impose brutale : cette crevaison est-elle la seconde de la sortie ou seulement la deuxième ? D’autant qu’à l’examen, l’usure de mon pneu peut fournir une raison valable à la répétition des crevaisons et ainsi alimente la probabilité d’une troisième. Bien sûr, il me reste un nécessaire de réparation. Mais depuis les années que je le traîne dans ma sacoche de selle, sans m’en servir ni le vérifier, la colle a toutes les chances d’avoir séché.

Me voilà donc en plein milieu du Vercors, à soixante-dix kilomètres de l’autre côté du plateau, de Lans donc où j’ai ma voiture. Que faire si je crève ? Du stop ? Trouver un automobiliste assez aimable pour charger mon vélo sale dans son coffre immaculé et me prendre à son bord ruisselant que je suis ? Hum... Bien sûr, je peux enlever mon K-way et le rouler dans le coffre; je suis relativement sec et propre, au cuissard près, en dessous. Donc : trouver un automobiliste assez aimable pour charger mon vélo sale dans son coffre immaculé ? Encore faudra t’il que le coffre soit vide ce qui pratiquement élimine les touristes. Donc trouver un autochtone mais un autochtone qui irait à Lans-en-Vercors. Mazette ! Cela ne doit pas courir les routes les individus avec un tel profil par un tel temps. En réalité je ne suis pas inquiet sur le comportement de l’habitant du Vercors, habituellement accueillant et serviable mais l’évidence s’impose : quels que soient leur caractère, leur équipement ou leur motivation, ce sont les individus qui ne courent pas les routes en cet endroit et le vrai défi sera bien celui-ci : en trouver un.

Récapitulons. Depuis que j’ai quitté la dernière ville du Royans, Oriol je crois, peu après Saint-Jean, j’ai vu deux fois le facteur dans les quinze kilomètres de montée vers Léoncel, croisé un paysan et sa fourgonnette dans le col de Tourniol, un touriste belge dans le col des Limouches, un camion citerne et un camping-car dans le col de Bacchus. Dans le col de La Bataille : personne; sauf trois ou quatre voitures stationnées au sommet, des randonneurs assurément qui ne repartiront certainement pas par ici. Il ne passera peut-être pas un véhicule avant des heures, voire avant demain et il faudra en plus, que son propriétaire soit aimable, pas trop regardant sur la propreté, que son coffre soit grand et vide et qu’il aille à Lans. Je n’ai pas pris mon téléphone portable non plus, ce matin; de toutes façons il m’aurait été de piètre secours car la couverture réseau est quasiment inexistante sur le plateau.

J’ai alors la tentation de me tourner vers Dieu, il se dit peu motivé, au prétexte qu’il ne faudrait pas se mettre à croire en Lui que dans les situations difficiles. Je n’ai plus qu’à rouler en m’efforçant de penser à autre chose... Il me reste cependant encore assez de ressource morale pour ironiser sur un président de club qui d’un côté abreuve ses ouailles de conseils paternels mais qui de l’autre, part pour une randonnée de deux cents kilomètres en montagne avec un pneu usé jusqu’à la corde.

Personne, je n’ai vu personne jusqu’à La Chapelle-en-Vercors, trente kilomètres plus loin. Au col de La Portette, une exploitation forestière avait garni la route d’écorces, de brindilles et d’aiguilles de pin. Pour ne pas prendre de risques, j’ai traversé les trois cents mètres de route sale à pied, le vélo sur l’épaule. Pas fier mais tranquille, il n’y avait personne pour se moquer.

On sait déjà que la fin est heureuse et on comprend mon sourire intérieur et ma bienveillance spontanée vis-à-vis de ce jeune VTTiste. Peu vaillant à mon goût néanmoins, il n’était qu’à une petite dizaine de kilomètres de son but, accessible par une route peu accidentée, sous la pluie certes. Evidemment, il faut comprendre, il était lui en exercice scolaire et moi en RTT, cela fait une sacrée différence.

Tout est bien qui finit bien. Sauf pour la seule victime de la journée qui fut en fait un escargot, le pauvre... J’avais passé ma matinée à slalomer pour éviter ses congénères qui erraient en tous sens sur la route du côté des cols du Mont-Noir et de Pra-l’Etang. Certains s’étaient même repliés dans leur coquille, piégés sur la chaussée qui séchait rapidement au soleil de la belle matinée. Une voiture aurait fait un carnage mais il n’y en avait pas là non plus. Pour réparer ma roue je me suis retiré sur un petit replat herbeux, quand j’ai senti le craquement sous mon talon il était trop tard. Il n’avait pas commis d’imprudence, lui, mais le destin est parfois injuste. J’avais réussi à éviter tous les imprudents comme j’avais évité, mais par hasard, la belle couleuvre qui flânait en travers de la route montant à Léoncel.

J’ai lu dans son regard que, le facteur étant passé, elle n’attendait personne d’autre et ma présence lui était incongrue. Sa jumelle, quelques centaines de mètres plus loin, avait eu moins de chance. Elle pendait inerte aux serres d’une buse qui prenait lourdement son envol au ras de la route juste devant moi. Sans ascendance, elle avait beaucoup de mal, j’ai cru un moment qu’elle n’y arriverait pas, sa couleuvre par instants touchait la route, elle était asticotée au surplus par l’inévitable corbeau lui cherchant querelle. Elle a plongé dans une clairière où elle a disparu à ma vue, le corbeau s’est posé sur un arbre. A-t-elle réussi à s’élever, a-t-elle mangé sa proie, avait-elle des petits à nourrir ? J’ignore la fin de l’histoire, ma route partait vers un autre suspense dont j’étais l’acteur.

Epilogue : après vérification à l’arrivée, la colle était bel et bien sèche (elle était la seule...). Sans importance car les résidus de rustines du même âge qui l’accompagnaient étaient totalement hors d’usage.

Alain Le Belhomme

CC 5022