L'histoire de mes cols...

Curieuse, cette façon de s'approprier les cols sous prétexte qu'on les a franchis...

J'aimerais disposer d'un peu de temps pour écrire cette histoire mais, même si j'en avais l'aptitude, en aurais-je la mémoire suffisante ? Car, lorsque je parcours la précieuse liste (heureusement qu'elle existe !) qui, modestement, s'allonge un peu plus chaque année, à côté des cols inoubliables qui me sautent aux yeux à chaque relecture et qui constituent des souvenirs aussi indélébiles que des tatouages, parce que ramenés de voyages lointains et insolites, je m'aperçois que j'ai perdu de vue une foule de petits cols j'allais dire du quotidien (même s'ils ne sont pas, littéralement parlant, de chaque jour), glanés au jour le jour, ordinaires par opposition à l'inhabituel ou à l'exceptionnel. Pour moi, plus les campagnes sont brèves et riches en cols, plus grande est ma difficulté à les mémoriser, surtout si je n'ai pas l'initiative de la navigation. En même temps qu'il rend les ambitions plus modestes, l'âge fait des ravages sur la mémoire. Heureusement, souvent, d'un détail à l'autre, comme le point de départ de la balade, les points de passage avant et après le col, les signes particuliers et anecdotes caractéristiques, les difficultés rencontrées ou les compagnons de route du moment, l'image égarée resurgit et au nom du col je peux à nouveau associer sa physionomie ou, inversement, en regardant une diapo, retrouver un nom. Chacun est libre d'exercer sa mémoire comme il l'entend ! Mais quand bien même je la doperais, certains cols (au Pays basque par exemple) n'auront jamais la moindre chance que je retrouve des noms torturés comme celui de Leherra Murkhuillako (lepoa) !

Qu'avaient-ils ces cols qui m'ont tant marquée ? La rareté, la difficulté, le risque, la beauté...

Plus jamais, vraisemblablement, je ne franchirai col plus rare, de par son altitude, que le Taglang(-la), deuxième plus haut col du monde dans la chaîne himalayenne à 5370m, dans le Nord de l'Inde ; guettée par le mal des montagnes, fouettée, comme les drapeaux de prière multicolores, par le vent glacial passant sur les congères, j'étais heureuse d'être arrivée là, même en mauvais état, et d'emporter dans mon appareil photo le précieux cliché du panneau du sommet.

Je n'ai plus jamais autant souffert que sur la piste difficile et éprouvante de l'Engineer Pass dans les Rocheuses du Colorado pour franchir le col à 3895m. Pentes inhumaines, terrain défoncé et comme taillé à même le roc, hautes marches avalées sans effort par la caravane bruyante et polluante des 4x4 des Américains, attirés par la montagne mais partisans du moindre effort, vélo à la main, mille fois j'ai pensé renoncer... sans m'y décider. Une marmotte m'attendait patiemment dans la dernière longue ligne droite à fort pourcentage qui ressemblait à une échelle redressée vers le ciel ; en haut, je savourai le panorama en pivotant lentement sur 360°, fis prendre la pause à mon V.T.T sur fond de paysage parfaitement minéral fauve et rouille et m'appliquai pour prendre la photo avant de me laisser aller dans la descente, sur le même terrain, qui me cassa, me disloqua.

Je n'aurai plus jamais aussi peur ni aussi froid que dans cet autre col indien et himalayen, le Lachulung(-la). Nous remontions une rivière déchaînée et grossie par de violentes pluies ; après le premier gué traversé, dans lequel nous nous immergeâmes jusqu'à la taille, agrippés les uns aux autres pour ne pas être entraînés, des éboulements de terrain avaient, par endroits, emporté la piste jusqu'au bas d'un ravin vertigineux et insondable, dans lequel gisaient déjà un camion et ses deux occupants ; il fallut, à flanc, passer à pied jusqu'à retrouver la voie normale et plate. Quelques kilomètres avant le sommet éclata un sérieux orage ; je crus ma dernière heure arrivée et je pris conscience du risque, tétanisée à la fois par la peur et par le froid dans lequel me plongeaient le vent et la pluie battante ; je mis dans la fin de l'ascension toutes les forces qui me restaient et parvins à 5064m. Il fit tout d'un coup très sombre ce qui ne facilita pas la descente de cinq kilomètres, sur une piste transformée en ruisseau de boue et de cailloux. En bas, le parcours du combattant se terminait par un autre large gué, dans lequel je m'engageai et pataugeai mollement ; je sentis que ma résistance était épuisée, je jetai mon vélo et je me réfugiai sous une des grandes tentes de cantonniers où mes coéquipiers me frictionnèrent. J'ai grelotté une bonne partie de la nuit, j'ai fini par sombrer dans un demi-sommeil et j'ai le souvenir confus de chapatis (galettes d'orge) et de boisson à base de rhum offerts par nos hôtes bénis.

Mais, en matière de beauté, nombreux sont les cols qui rivalisent ; petits, grands, proches ou lointains, muletiers ou routiers, difficile de définir une préférence. Bien sûr, parmi les nombreux nominés, le Namika-(la) perché à 3728m en direction de Leh, capitale du Laddakh, somptueux décor ocre et sable, intégralement minéral, au relief parfait subtilement souligné par une lumière rasante d'une fin de journée éclatante, est forcément dans le peloton de tête et restera toujours mythique. Mais la Forcella di Toblin (Dolomites 2405m), face aux Tre Cime di Lavaredo côté pile, au milieu d'une sorte de chaos rocheux, peut supporter la comparaison, comme notre majestueux et respectable Port d'Aula pyrénéen (2260m), porte ouverte sur l'Espagne qui restera, aussi longtemps que mes jambes pourront propulser mon V.T.T, un lieu de pèlerinage annuel. Il me fait peiner un peu plus chaque fois mais mon bonheur, à contempler ses lacets impeccablement tricotés et empilés, est toujours intact. Je l'ai vu dans tous ses états, sous la pluie, recouvert de neige, dans le brouillard, ou sous un soleil magnifique et là, dominé par l'imperturbable mont Valier, vraiment il est somptueux.

Alors, que dire des autres cols ? On pourrait les croire éteints et souffrant de la comparaison avec les cols "stars". Mais non, ils m'ont tous procuré quelques émotions, d'intenses moments d'efforts, une foule de souvenirs pittoresques et surtout le plaisir de découvrir des coins nouveaux où, sans eux, je ne serais certainement jamais allée.

D'ailleurs, après de nombreuses années de randonnées sur route, et parce que le V.T.T permet d'aller plus loin, dans la nature, chercher des cols insoupçonnés, je n'aime plus vraiment les cols routiers, je veux dire les grands cols. Oh ! Bien sûr, au cours de nos voyages, je ne boude pas ceux qui ne se retrouveront pas de sitôt sous ma roue ; je leur reconnais volontiers leur beauté et leur valeur et je ne dédaigne pas d'enrichir mon modeste palmarès de leurs noms prestigieux. Mais trop de monde y passe, ils sont galvaudés, banalisés et prévisibles parce que faciles d'accès et ce passage qu'ils offrent, ce qui a pu coûter tant d'efforts, de travail, de risques, devient une voie évidente, comme si elle avait toujours existé.

Je déteste la compagnie des voitures ou autres véhicules qui me rasent, me stressent, polluent mon atmosphère, le paysage, le silence ou la musique de la nature. Je ne voudrais faire que des cols reculés au bout de petites routes oubliées, ou des muletiers, au bout de quelque piste ou sentier... quelquefois eux-mêmes disparus sous une végétation qui a repris ses droits.

Aller chercher un col devient un jeu ; le maître qui m'accompagne et me guide ne tolère aucune incertitude, aucune approximation. Cette quête rigoureuse et méthodique donne lieu parfois à des situations cocasses ou mémorables, surtout si le col résiste et donne du fil à retordre. D'ailleurs, lorsque la recherche est hasardeuse, nous écoutons les conseils des autochtones amusés qui, immanquablement, nous gratifient d'un ''mais, pourquoi voulez-vous aller au col, il n'y a rien à voir et puis ce n'est pas cyclable...'' Comment expliquer à ces gens de bon sens les règles de notre club ? Déjà, deux étrangers à V.T.T ne passent pas inaperçus dans les petits hameaux et, derrière les fenêtres, quelques paires d'yeux curieux et inquiets nous surveillent ; alors, quand nous leur parlons du but de notre balade ils sont tout surpris que quelqu'un d'autre qu'eux connaisse le nom d'un col quasi inaccessible fréquenté des seuls chasseurs et gens du coin et que nous voulions y aller.

Renoncer à un col programmé n'est envisageable que dans des cas extrêmes. Ainsi, au Canada, nous avons fait demi-tour, car, sur la piste que nous avions prise, redescendaient trois marcheurs qui nous mirent en garde contre le Grizzly aperçu quelques heures auparavant dans le secteur. Tout d'un coup, il nous a semblé moins urgent et moins exaltant d'aller franchir ce dernier col du voyage : il n'aurait pas fallu que ce soit le dernier tout court !

Le risque de nous faire surprendre par la nuit ou une météo devenue soudain alarmante ou dangereuse (surtout en haute montagne) sont de nature à nous faire rebrousser chemin. Quoique ... L'entêtement n'est pas le moindre de nos défauts et je me souviens de cette saucée mémorable que nous avons prise en Espagne, sur le GR1, pour aller chercher le Coll de Toralloles (675m), non loin de Castellfullit de la Roca, dans la région de la Garrotxa. Il eût été tellement plus simple de rentrer prudemment lorsqu'il fut clair, à l'insistance de l'averse qui s'aggravait, qu'il n'y aurait pas d'éclaircie !

La prudence, nous l'oublions généralement, lorsque nous nous aventurons sur des terrains scabreux, vélo sur le dos, pour faire un circuit plutôt que des aller et retour. D'ailleurs ce principe des boucles nous a parfois laissé des souvenirs cuisants sur les jambes lorsque, hors sentier, nous voulons à tout prix rejoindre un point donné, à travers ronces et buissons agressifs qui déchirent mon bronzage en égratignures inesthétiques.

La règle d'or incontournable est de ne proclamer le but atteint que lorsque l'altimètre, la topographie du terrain et les signes particuliers sont en accord avec la carte au 25000 ème (pour la France, car ailleurs c'est plus hasardeux) et le compteur kilométrique. Et si, emportés par notre élan, nous l'avons loupé à une bifurcation, même s'il est proche de l'endroit où nous sommes passés, qu'à cela ne tienne, nous faisons demi-tour pour aller fouler l'endroit précis où se situe le col (n'est-ce pas, Martine, nous l'avons vu et bien vu le col des Moussans). Alors, ce souci de la précision, ce purisme peuvent faire sourire, mais, lorsqu'il y a doute, ils sont les garants de la définition de l'exacte localisation.

Ainsi, je me souviens du col de Simourère ; il fallait trouver la borne frontière n°371 sur les 602 qui jalonnent la frontière espagnole. Ce ne fut pas simple, le lieu où nous étions arrivés avait bien l'allure d'un col mais la végétation haute et abondante dissimulait jalousement cette preuve irréfutable et nous tournâmes en rond un bon moment avant qu'Alain-Saint-Thomas pousse le cri de satisfaction et moi ... un soupir de soulagement !

Sur la frontière italo-autrichienne, c'est l'épais brouillard qui compliqua notre recherche. Vélo sur le dos, nous montions sur le sentier de randonnée que nous devions laisser pour aller au col Wechsljoch (2176m, quelques mètres au-dessus) qui resta silencieux (le traître) lorsque nous le dépassâmes sans le voir. Alain stoppa un peu plus loin, vérifia l'orientation, nous redépliâmes la carte, il revint un peu sur ses pas et il confirma "c'est là". Oui, mais où ? L'agacement m'avait gagnée car j'avais très froid. Eole, tout d'un coup bien inspiré, déchira fugitivement le rideau du brouillard et... il était là, effectivement, à 50m ... et au soleil !

Coéquipière généralement docile et enthousiaste, il m'arrive parfois, la fatigue aidant, de devenir ronchon, comme ce jour radieux, dans les Pyrénées, où nous sommes allés chercher le col du Pin, au bout d'un sentier à flanc de montagne, interminable et inconfortable. Alain, évasif sur la distance, me montrait la dépression à atteindre, si proche à vol d'oiseau depuis la Hourquette d'Humène, au-dessus de la pittoresque cabane d'Ilhet. De méandre en méandre pour contourner tous les mamelons, je finis par atteindre le col et constatai... qu'il n'y avait même pas le pin en question, mais que le col surplombait les superbes granges de Jézeau m'offrant un panorama qui fit instantanément tomber ma mauvaise humeur naissante.

Il en est toujours ainsi ; au bout du compte, et de l'effort volontaire, c'est le plaisir simple et complet qui l'emporte. Je ne suis jamais lassée de ces randonnées découvertes et ce sont tous ces souvenirs que j'aimerais rassembler et raviver. Ils ponctuent joliment les années qui passent et chaque épisode a son histoire propre. Comme j'aimerais que s'allonge indéfiniment cette histoire à épisodes !

Chantal SALA N°3674

de MURET (Haute-Garonne)